Sud (3)

Et l'aube rouge sur les landes vertes.

La regarder sourire de l'autre côté du trottoir, avec un sac de croissants. Regarder sa bouche de dimanche, ses joues de soleil.

C'est l'été sur avril. Milliers de pacotilles de brocantes.

Je cherche une robe, je trouve une boite de café à la vanille. Je cherche des livres, je trouve deux robes. Je cherche d'autres livres, je trouve des billes. Je ne cherche plus rien, je trouve des livres et une montre qui brille.

Sur la plage, elle éparpille ses billes jolies, les range en catégories, la lumière s'engouffre entre ses doigts.

Sur la plage, les mouettes crient dessus l'eau et les gens piaillent comme des oiseux. Je lis comme on sommeille, elle plonge au creux des falaises.

Le jour s'échappe, grand trait d'autoroute.

L'été resté sur ses joues, sur mon dos, c'est fini. On passe sa porte pieds nus à la nuit, ça sent les jonquilles.