3 novembre 2009
Novembre.
Novembre porte sa couronne de chrysanthème
Et revient encore, siffle sa rengaine
Son souffle d'hiver, toujours le même
Celui qui chiffre la peine,
Compte les pétales du chagrin,
Compte les tombes sur son chemin,
Les regrets du jour des saints..
Un peu, beaucoup, pas assez, combien ?
Je n'aime pas novembre, qui sent la charogne, ni les fleuristes installés devant les cimetières.
J'aime la lumière tardive des matins très froids, le chat bête qui dort en boule, le chocolat aux noisettes, le cactus vert, les stylos plumes, les livres pour enfants, le chaud du lit, les écharpes péruviennes et dessiner aux crayons de couleur.
Joyeux Novembre, souvenez-vous des vivants, ils ne sont pas encore morts.
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